En attendant de casser ma pipe, je f......

Dans la douceur des soirs où la brume s'efface,
j'allume sa pipe, rituel de grâce.
La fumée s'envole, danse en volutes lentes,
Tissant des rêves doux, des souvenirs d'antan.

Dans mes mains vieillies, l'éclat du bois lisse,
Les courbes familières, un lien complice.
Le tabac crépite, parfum de nostalgie,
Évoquant des moments empreints de poésie.

Chaque bouffée, un voyage, une évasion,
Un lien avec le passé, douce illusion.
Les nuages se forment, emportent les pensées,
Vers des rivages lointains, des contrées apaisées.

Ma pipe, c'est plus qu'un objet, c'est une amie fidèle,
Une confidente discrete, dans les jours de ritournelle.
Elle garde les secrets, les murmures du cœur,
Témoignant du temps qui passe, de sa lenteur.

Sous le ciel étoilé, dans la nuit apaisée,
Ma posture, avec sa pipe, trouve la sérénité.
Un moment suspendu, hors du tumulte du monde,
Où chaque bouffée est une promesse profonde.

Ainsi, la pipe fume, dans le calme et la paix,
Symbole d'une époque, d'une vie respectée.
Et mon moi, serein, savoure cet instant,
Loin des bruits, des soucis, des tourments incessants.